Whatever

Words keep Falling Apart (Book 3)

Archive for the ‘Drunk’ Category

22/04/2011

(a)Frayed

Et tu vois, 10 ans plus tard, c’est toujours les mêmes réflexes, instinct de survie, mode radar enclenché, trouver la niche, le cocon, le Lieu Sûr. Celui où malgré toutes tes imperfections, malgré tous tes échecs, malgré tous tes comportements à peine dignes d’être qualifiés d’humains, on t’accueillera, avec un minimum de questions, et quoi qu’il arrive toujours autant d’amour.
La seule vraie différence c’est qu’il y a 10 ans on t’aurait collé une enième Vodka-Truc sous le nez, alors que maintenant Doud, prévoyant, te fait boire de l’eau, encore et encore.
Autant que tu en pleures, c’est ça que tu te dis.
Vases communiquants.
Ouais et puis aussi, probablement, en ce temps là, tu serais allée lui parler, à Ta Dame, encore et encore, épancher, lui cracher, absolument tout.
Sauf que tu ne peux plus lui dire.
Sauf qu’elle ne t’écouterait probablement pas.
Seule et sale.
A grappiller trois battements de coeur dans les ruelles de la Cité.
Vampire, va.

posted by flaoua in Drunk,Love, etc..,Whatever at 5:36

La fille vient de raccrocher le téléphone. Et elle pleure, évidemment. De façon surprenante, pourtant, pas sur la mort définitivement irréversible d’une non-histoire de même pas amour. Elle pleure parce qu’elle aussi elle voudrait que sa vie soit une comédie romantique. Et qu’elle est persuadée que ce ne sera pas le cas.
Elle pleure à gros sanglots, la fille. Elle a toujours été très douée pour ça. Madeleine version fontaine qui déborde.
Elle se dit qu’il faut qu’elle s’arrête. Qu’il est déjà tard, qu’elle a encore 2 lessives à faire tourner, une valise à préparer, un appartement à ranger, et puis la route à prendre dans quelques heures. En prévision, la fille, sa Twingo, l’Autoroute et Portishead, à fond, en boucle, encore et encore. Et des larmes, probablement. Souvent, ces derniers temps, la fille pleure au volant.
Un tas de choses à faire. Et juste pas envie. Juste la tentation de se rouler en boule et de voir si ça passe. Dans une heure, dans dix, dans cent.
Et là, sur son écran, ça clignote, ça attire son attention. C’est un Ami. A majuscule. Il va pas toujours formidablement bien ces derniers temps, alors la fille prend sur elle, repousse l’envie de se rouler en boule et répond.
La fille : « Oui ? »
L’Ami : « C’est juste pour aller boire des coups. »
C’est magique, c’est télépathique. C’est très exactement ce qu’il faut, quand il faut, avec qui il faut.
30 minutes plus tard, comprenant un enfilage de jean/tshirt/NewRocks, un coup de brosse à cheveux, quelques kilomètres en Twingo et une place de parking providentielle à 10 mètres du bar, la fille trinque avec l’Ami. Bière pour lui, cocktail sucré à base de vodka pour elle.
4 heures, plusieurs bières pour lui, plusieurs cocktails sucrés à base de vodka pour elle, un pèlerinage au Shywawa, un pot pourri de hard rock des années 90, une improbable chanson de mauvais rappeur des bacs à sables, 2 ballades à pied, et tout plein de conversations plus tard, la fille est rentrée chez elle.
Comme toujours, ces bouts de nuit, le plus souvent improvisés, avec l’Ami, l’ont apaisée. Pour quelques heures seulement, sûrement, quelques jours, au mieux.
Mais c’est déjà ça.
Et comme aucune comète ne s’est écrasée sur le Panthéon, une date est gravée dans son calendrier.
8 février 2011.
D’ici là, la comédie romantique aura débarqué. Promis, juré.
You know you will be held accountable for it, if it doesn’t happen, don’t you ?

Tout à l’heure, la route sera probablement dure. Mais ça ne sera qu’à cause de la fatigue, et non des larmes.
Et pour cela, la fille remercie l’Ami.

posted by flaoua in Drunk,Love, etc..,Whatever at 3:11
12/06/2010

Inertia Creeps

Bientôt 3 mois.
3 mois de silence.
3 mois d’une nouvelle page, d’une nouvelle vie.
3 mois passés à me persuader que, finalement, tout va bien.
3 mois à gérer.
A mentir.
« Alors, pas trop dur de vivre toute seule ?
- Oh non, tu vois, au début je pensais vraiment que j’allais en chier, mais au final, c’est plus facile que ce que je pensais. »
Bullshit.
A 31 ans, je vis seule pour la première fois de ma vie.
Et la solitude me bouffe, tout doucement.
Je m’enfouis dans le boulot, parce que c’est la seule chose à faire, et puis parce qu’il y a les traites de l’appartement à rembourser, aussi.
Journées de merde, journées de robot, levée 7h, 7h15 au boulot, vague pause bouffe, 21h arrêt du boulot, zombification devant la télé.
Je l’ai voulue cette vie là, j’ai signé avec mon sang, ou presque, pour l’obtenir.
No fucking strings attached, personne pour interférer dans mon si précieux espace personnel.
Ouais mais chérie, ce que t’avais pas prévu c’est cette putain d’abîme de solitude, ce besoin viscéral d’un autre.
Les soirs comme celui-ci, je voudrais pouvoir sortir de ma chambre, pousser la porte de celle de Kalou, tête enfouie dans son oreiller, probablement les pieds au mur, couvrir le cliquetis de son clavier avec toutes les idioties qui me passent par le crâne, être 2, ne pas être confrontée à moi et moi et encore rien que moi.
Ben oui mais, chérie, tu l’as voulu tout ça, t’as même fait un sacré ménage dans ta vie, envoyé loin de toi tous ces jolis corps qui te tenaient chaud la nuit.
Repartir à zéro.
Tourner cette putain de page.
Ça, c’est fait.
Ce que t’avais pas prévu, c’est que la nouvelle page serait d’un blanc tellement immaculé que ça te donnerait envie de tirer des balles au hasard, rien que pour tacher tout cet ennui de rouge sang.
Ce que t’avais pas prévu, c’est qu’à force de tenir les gens loin de toi, ils finiraient par devenir des étrangers.
Timidement, ces derniers temps, tu glisses des indices dans les conversations.
« Ça va toi ?
- Non, pas vraiment. »
Intérêt poli, deux  ou trois questions qui masquent l’indifférence.
Est-ce que c’est à ça qu’elle ressemble la crise de la trentaine ?
Cette putain d’impression d’être, tout simplement,
seule
au
monde.

Ça va toi ?
Non, pas vraiment.

posted by flaoua in Drunk,Love, etc..,Whatever at 2:06
17/12/2009

Backsight

Pendant que je vadrouillais au fin fond de la jungle Thaïlandaise à me faire bouffer vivante par les sangsues, un truc est arrivé.
Oh, je vous rassure, rien de franchement vraiment important, rien qui change le monde, en tout cas le vôtre, mais tout de même, un truc.
Ce blog a eu 7 ans.
7 ans c’est pas grand chose mais mine de rien ça commence à faire.

Il y a 7 ans j’en avais 23.

Il y a 7 ans j’en avais 23, la Bulle avait explosé et j’étais persuadée d’avoir trahi la Cause en vendant mon âme au Diable à AOL.
Il y a 7 ans j’en avais 23 et je célébrais la fin de l’Age d’Or du Net en me vautrant dans un jeu en réseau dont le but consistait à empêcher des anti-terroristes de désamorcer la bombe que mes potes terroristes étaient arrivés, au prix de leur vie, à poser en B2.
Il y a 7 ans j’en avais 23 et 3 à 4 fois par semaine je descendais des hectolitres de Vodka Truc au comptoir du Shywawa.
Il y a 7 ans j’en avais 23, le monde devant moi, dont une partie à mes pieds, tout était possible, tout était ouvert.
Il y a 7 ans j’en avais 23 et je papillonnais, si fière de mon armure, indestructible, inébranlable.
Il y a 7 ans j’en avais 23, nous étions une poignée de blogueurs francophones et parisiens, que l’idée même de billet sponsorisé aurait fait hurler de rire.
Il y a 7 ans j’en avais 23, des cicatrices déjà, mais franchement persuadée qu’elles étaient loin derrière moi et autant d’armes pour l’avenir.
Il y a 7 ans j’en avais 23 et sans peur, sans arrière pensée, d’une façon qui semblerait aujourd’hui d’une franche impudeur, je livrais ici (ou pas très loin) mon quotidien pas si passionnant.

Il y a 7 ans j’en avais 23.

Aujourd’hui j’en ai 30 et pourtant depuis peu j’en ai 3.
7 ans plus tard, et comme si c’était hier, probablement un peu d’insouciance en moins, probablement beaucoup de doutes en plus.

La pierre brute est à peine dégrossie.
Ce blog serait-il un outil ?

posted by flaoua in Drunk,Whatever at 3:32

…. et des corps qui se mêlent.
Des bulles de Champagne qui me montent à la tête, légères, légères, après tout, elles sont là pour ça.
Un Inconnu un peu effrayant, et puis en fait pas tant que ça.
Des Chevaliers Servants, dévoués à la Gente Dame effarouchée.
Et finalement, une montagne de pas grand chose.
Enfin, si, grand chose, parce que le désir est à savourer et le plaisir non négligeable.

Si ce post est incompréhensible c’est que je suis saoule. Na.

posted by flaoua in Drunk,Love, etc.. at 2:19

1h25.
La tête à la fenêtre du taxi, je contemple les immeubles éclairés par la pleine lune et je me fais la réflexion que, putain, bordel, elle est belle la nuit Parisienne.
En rafale surgissent d’autres évidences. Comme le fait que ça faisait bien trop longtemps que je n’avais pas fait ça, une soirée avec des amis, bonnes bouteilles, bonne compagnie, bonne conversation, sans la contrainte de la voiture à ramener à la maison, sans la pensée en boucle du mec avec moi qui ne boit pas, alors bordel retiens toi, tu vas pas enchainer les Mojitos alors que lui boit du jus de Goyave.
1h25, la tête à la fenêtre du taxi, je me sens libre, et bien dans ma peau, un peu heureuse je crois, et très honnêtement c’est pas juste l’alcool qui parle.
1h25, la tête à la fenêtre du taxi, je me souviens qu’on peut m’aimer pour moi, rien que ce que je suis, et pas l’image de ce que nous étions.
Ça fait un bien fou, bordel.

posted by flaoua in Drunk at 1:51