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Il y a d’abord eu la première claque. Anticipée, attendue, fantasmée, même. Mais pas moins forte pour autant.
Alors que les portes automatiques de l’aéroport de Suvarnabhumi se referment derrière moi dans un chuintement, je savoure, béate, la vague d’air chaud et moite qui m’arrive en pleine tête. Dans les 35 degrés à peu de choses près. Et dans les 90% d’humidité, probablement.
Plus tard, cela deviendra trop lourd, crevant, limite incapacitant.
Mais là, dans ces premières minutes, je me repais de cette atmosphère, je la goûte, j’en savoure chaque goulée et c’est tout simplement l’extase car cela veut dire une chose : me voilà de retour à Bangkok.
Bangkok et sa circulation frénétique, ses temples nichés au milieu des buildings, ses étals de nourriture fabuleuse, ses marchés labyrinthiques, ses chauffeurs de tuk-tuk shootés au M150 et à l’adrénaline, ses centres commerciaux démesurés, ses klongs bordés de maisonnettes d’un autre âge, ses hôtels d’un luxe inimaginable en Europe pour le prix d’un Ibis en banlieue parisienne. Bangkok, vivante, pulsante, enivrante, magique.

Après, il y aura Ayutthaya, cité-ruine chargée d’histoire et de spiritualité, de bouddhas multi-centenaires décapités, de chedis et de prang phalliques, témoins muets d’un âge d’or révolu.
Après, encore, un train de nuit brouillé par les effluves de litres de bière Thaï et de curry incendiaire, un bus improbable dont les ventilateurs tentent de décapiter les aventureux farangs venus s’y glisser, et, enfin, après des heures de voyage, la deuxième claque.
Sur des centaines de kilomètres carrés, un lac a englouti la forêt tropicale, dont le sommet émerge tout autour, et parfois en plein milieu aussi. De la nature plein la gueule, vierge, fabuleusement foisonnante, vivante, emplie des hululements des gibbons et des sonneries des cigales locales, imitant à la perfection des milliers d’alarmes incendie se déclenchant simultanément.
Réveil sur le lac, aube embrumée, pas un seul son civilisé. Sensation de bout du monde.

La jungle. Inhospitalière, c’est le moins qu’on puisse dire. Les esprits ont pourtant été apaisés, mais cela ne suffira pas. Les sangsues festoient de notre riche sang de farangs citadins. Nuit brève et agitée, rêves de créatures rampantes avides de prélever leur tribut. Accalmie le lendemain, baignades, rire, petit festin en bord de rivière au fin fond de nulle part, sous les hululements narquois des gibbons qui se planqueront jusqu’au bout.
Quelques jours sur le lac, encore, déconnexion totale, parfaitement en dehors de la réalité.
Plus tard .. Adieu à nos guides et à nos hôtes, dernière moisson d’images, de sourires et de bienveillance.
Un dernier trek, la plus grande fleur du monde, un serpent aussi rare qu’il est mortel (« Oh, on dirait un lacet de chaussure« ), un caméléon qui pose complaisamment, nos palais pourtant habitués qui s’enflamment sous la morsure d’un laab kaï divinement parfumé et déja, nous revoilà sur la route.
Plus loin, un ferry, un embarcadère, une île si peu peuplée qu’on pourrait presque la qualifier de déserte.
Paysages de carte postale.

Resort fantôme, une armée à notre service, paysage idyllique version Truman Show, bordé de finitions approximatives. De la piscine à la plage, de la plage à la piscine, bains de ce soleil brûlant qui caramélise nos peaux, esprit vide, corps au repos. Lecture, massages, respiration.

Mais parfois, aussi, je saute sur le lit …

Et puis enfin, d’un coup d’avion, retour à la frénésie de Bangkok, dernière plongée dans le luxe le plus absolu, suite absolument indécente au Lebua, dîner à ciel ouvert au 63ème étage, flânerie dans la nuit du Suan Lum et dans les méandres de Chatuchak, soirée improbable au milieu d’expats à des milliers de kilomètres du mal du pays.
Se perdre une dernière fois autour de Siam Square, acheter des pacotilles au MBK Center, savourer une dernière mangue au goût de paradis, un dernier khao niaw, mettre à l’eau un Krathong chargé d’espoir et de rêves informulés …

Faire ses adieux à Bangkok.
Se jurer de revenir, encore. Et d’y rester, peut-être.

(pour l’intégralité des photos : Mon Flickr)

Alors ok, je viens de m’endetter sur 25 ans et ça me fait flipper à mort, et puis ça ne sera vraiment chez moi qu’après je ne sais combien de semaines de travaux et de milliers d’euros supplémentaires et ok, pour la première fois en 30 balais je vais vivre seule et ça aussi c’est un peu flippant, mais, franchement, à chaque fois que je regarde par la fenêtre, je me dis que ça n’a vraiment pas beaucoup d’importance.

C’est un peu comme pour le soir de mes 30 ans. Il aurait été si simple, si confortable, de céder à l’auto-apitoiement, de me laisser glisser, bercer, juste un peu, dans le ressassement malsain, encore et encore, de retourner avec une délectation toute morbide le couteau dans cette plaie finalement toujours ouverte, même si moins béante.
Pour mes 30 ans, c’est malgré moi que j’ai été sauvée. Malgré moi et grâce à l’intervention divine d’une poignée d’amis qui ont décidé qu’il était hors de question de m’abandonner à mes idées noires.
Pour ce 24 août, j’avais décidé de me sauver moi-même, et, encore mieux, de faire un pied de nez définitif au destin et à cette date, de la fêter, réellement, totalement.

Dans la chaleur de cette chambre d’hôtel design, savourant chaque minute, chaque frisson, chaque caresse, chaque contact de cette peau si douce, c’est avec une joie sauvage que j’ai définitivement dit adieu à cette célébration annuelle.

Ce week-end m’a aussi permis de faire connaissance avec mon nouveau jouet, un bridge Panasonic Lumix DMC FZ28. J’ai pas encore totalement apprivoisé la bestiole mais je sens qu’on va être copains tous les deux. Voici donc quelques photos. Qu’on se rassure, je ne vous infligerai pas ici les 350 photos de golf que j’ai shootées pendant ces deux jours.  Pour ceux que ça intéresserait elles sont disponibles sur mon flickr (l’album, à l’heure où je poste, n’est que partiellement tagué et nommé mais bon, c’est long, 350 photos, bordel).

Comme quoi, le golf, c’est pas que des grands blacks à casquettes ;p

* : Si ça c’est pas un titre aguicheur …